日本的核爆炸，散发

是否到了这里的天空

今天出奇的冷，有风

吹得整个春的夜晚迷乱

花儿枯萎了，不知明天会不会开放

草儿也歇息了，停止了生长

本想去看看你，陪你生活

可你有自己的事要做，而我

写着自己的小说，忽略并忘记了

该做的（哪怕不情愿的）事情

心里想着的是什么，写作？

写作能成就什么，金钱？

金钱究竟铸造了什么，恶魔？

恶魔究竟又是什么，自我？

我猜不透的事情，太多

就如这乌云下的天空

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